Convicciones, confusiones, transfusiones

Hace ya varios días un hombre, testigo de Jehová, está internado y con su vida en riesgo. Por su afiliación religiosa, él firmó negándose a ser transfundido. Su esposa apoya la decisión; sus padres y hermanos, no (http://www.minutouno.com.ar/minutouno/nota/166962-el-caso-del-testigo-de-jehovallego-ala-corte/).

No es la primera vez que sucede algo así. Ni son el único grupo religioso que se cierra a posibilidades de la ciencia. Eso que quede claro.

Lo que está en juego, más allá de la vida de este hombre, es en el fondo, la libertad de conciencia, la libertad religiosa. Y las derivaciones éticas de las opciones religiosas de las personas.

Personalmente, siendo un hombre religioso, entiendo hasta dónde pueden llegar las convicciones: no pocos cristianos, por caso, no dudaron en enfrentar la muerte por su fe.
En este caso, un adulto elige vivir y morir de acuerdo a sus convicciones morales, éticas y religiosas.
En Guyana, cerca de 900 personas se suicidaron en 1978 por orden de Jim Jones, su pastor.

Sí, sé, que la lectura de la biblia que este grupo religioso hace para negarse a la transfusión es anacrónica, descontextuada y fundamentalista y cerrada a cualquier intento de diálogo: si no son de los nuestros, son del enemigo. Lo he escuchado, me lo han dicho.

Ahí, entiendo, está la falla.

Pavadas que importan

Ayer pasó María, una señora bastante pobre, de esas a las cuales la vida la muele a golpes. Me dejó una bolsita de papel con algo que, apenas me lo dio, no vi bien.

Cuando subí a casa, a la noche, abrí la bolsa: eran dos conos de hojaldre rellenos con dulce de leche. Una pavadita, claro. Pero un gesto ¡tan grande! viniendo de ella, de su pobreza. Un gesto que es cariño, recuerdo, reconocimiento, agradecimiento...

Estas cosas me desbordan.

Impecable II

Lo que me fascina del poema del post anterior son las palabras. Puras, desnudas, justas.

Es tan misterioso el abismo o la cima de la palabra. A veces no nos alcanzan. Otras nos sobran. A veces, muy pocas, tenemos las justas.

Por momentos siento que hay demasiadas oquedades que nos empecinamos en rellenar. Nos gana el horror vacui.

A no temer

Impecable

Me encontré con esta maravilla de Hugo Mujica:

Me parezco a mí en el querer ser otro del que soy.
En la soledad me sobro: en eso nos dolemos (yo y no ser yo)

Hugo Mujica, Poesía completa 1983-2004.

La desnudez de las palabras.

Todo dicho con poco.
Maravilloso.

Simas y cimas

El silencio está cargado de significados, de vidas.

El silencio de la mañana, antes que comiencen los ruidos; el de la noche, que se va haciendo de sonidos que callan.

El silencio propio que da espacio y tiempo a la palabra de otro, del Otro. El silencio del O/otro, que espera nuestro decir. O nuestro estar silentes.


Un silencio más allá -o en el medio- del ruido.

Cascarones

Mientras almorzábamos apareció en la coversación una conocida, ultra-religiosa, católica, como nosotros. O no tanto como nosotros, quién sabe. La cuestión es que de ahí derivamos a las sectas, e incluso a nuestro propio origen religioso como "sectario": todos cristianos, de clase media, colegios religiosos, vida parroquial bastante activa en nuestra adolescencia/juventud.

Si bien no renegamos de este origen, coincidíamos en que no nos fue demasiado simple salir de lo conocido, encontrar que otros, los "de afuera" no eran malas personas, que había mucho para aprender y enriquecernos en el intercambio, que podíamos dialogar sin temor, que...

Claro, este paso lo dimos allá lejos, cerca de los 20.
Esta conocida, cercana a los 40, sigue como antes. O peor, qué se yo.

1810-2012

En un rato vienen a almorzar algunos amigos con sus hijos. Es feriado en Argentina por el 25 de mayo, fecha que conmemora la formación del primer gobierno patrio en 1810, germen de lo que sería la independencia de la nación.

Los preparativos de la comida se dan en las casas de cada quien: yo me encargo del plato -un curry de cordero, con unas especias que vienen de Inglaterra, regalo navideño enviado desde allá por Mariana, otra amiga-. Los demás traen bebidas, postres, y entre todos haremos la picadita previa.

Hace tiempo que mi patria, mi suelo, pasa por lo que construimos con ellos, con otros, con tantos.
Hace tiempo que mi patria, mi suelo, pasa por lo que otros construyeron.
Nadie es impoluto ni impecable. Pero amamos al país y nos alegramos de ser hijos e hijas de aquellos varones y mujeres que soñaron grande.

Seguimos con sueños. Muchos.

Lie to me III

¿Nos gustan que nos mientan?. La mayoría diría que no.
Pero es cierto, a la vez, que la verdad no es siempre fácil de tolerar.

Ya lo he dicho alguna vez.

Mentimos para no herir a los que queremos. Porque los queremos, les mentimos u ocultamos la verdad.

Los que nos quieren nos mienten para que no nos pongamos mal: "Y, estaría bueno que vengas, mamá no está muy bien". Claro, ya murió.

Lo que hace tolerables estas mentiras es que la verdad es peor.

Ancestros

Por un link que compartió Gerardo, pude dar con el registro de la entrada de mi abuelo paterno a la Argentina. Había intentado rastrearlo antes sin resultados: el apellido con el que ingresa estaba mal anotado.

Miro los datos y me duelo un tanto, me admiro otro. Con 16 años llega solo a Buenos Aires. Viene huyendo de un destino impuesto por su familia: lo querían sacerdote, y gracias a un ¿tío, primo, tío lejano? que era cura y tenía mucho sentido común, consigue cambiar su destino. Este pariente le da el dinero para viajar al sur del planeta. Hacia otra vida.

Llega a Buenos Aires y se declara jornalero, un trabajador golondrina, diríamos nosotros. Una golondrina que voló lejos. Viene en el France, desde Valencia, el 2 de enero de 1911. Tiene una dirección a la que acudir en esta ciudad ajena. Cuentan que, ya estando en la puerta, no se animó a llamar, quizás le haya ganado la vergüenza.

Quizás haya elegido Córdoba como destino porque le sonara de España. Ahí, en la Oliva cordobesa encuentra un eco de su Oliva valenciana natal.

Y encuentra a Irene, con quien tendrán pobreza, trabajo. Y diez hijos.

Se me instaló un nudo en la garganta...

Locos anónimos

Un loquito del barrio, no sé su nombre, va y viene juntando cartones, revolviendo en la basura. Bajito, canoso, medio bizco. Suele andar con un changuito de supermercado. O en bici. Habla solo, a veces, otras ni responde cuando lo saludás. ¿Tendrá cuántos años?; ¿40, 50?. Los comerciantes lo conocen y le dan las cajas vacías o algo de verduras o frutas.

Ayer a la tarde me lo crucé. Yo iba caminando con la bicicleta desinflada, escuchando música. La mañana había estado gris, húmeda, lloviznaba. La tarde no mejoró. Cuando nos cruzamos, lo saludo y me pregunta la hora:

-Cuatro y cuarto, le digo.

Y como si se tratase de una cuestión muy seria, comenta:

-Y, viste... tuve que salir de tarde, porque con este tiempo no se sabe.


Mientras lo decía, revolvía las bolsas como buscando algún tesoro.

Momento bestial

Mirando las noticias veo que hubo un terremoto en el noreste de Italia, de casi 6º Richter. Como no sé cómo es la escala esta, busco datos. Me encuentro con que hubo otros movimientos en Japón y Guatemala. Y un 6 es considerado fuerte.  La provincia de Ferrara fue la más afectada.

Sigo mirando las noticias y hablan de muchas pérdidas materiales, de arte, edilicias. Los terremotos me producen miedo, aunque sean lejanos. La sola idea de un suelo que se mueve, sacude, ondula, me produce algo parecido al pánico. Hablan de un par de ciudades que conozco de pasada: Milán, Turín. Florencia, que conocí algo más. Venecia, que me quedó por conocer.

Sigo escuchando y mirando: hablan de siete muertos.
Por un momento pienso: -Son pocos.


Sí, una animalada lo mío.

Sí, ni, no.

No entiendo a la gente que no tiene sentido del humor.
Tampoco a la que se ríe de todo.

Que alguien llore todo el tiempo me parece casi tan tremendo como quien no derrama una lágrima.

El que dice amar a todos probablemente no ame en verdad a nadie, así como quien es amigo de todos probablemente no lo sea de nadie.

Pero es tan difícil vivir en los medios.

En el termo II

Todos tenemos nuestro propio termo, le decía a Camila a raíz de la entrada de ayer.

El termo del que no ve más allá del barrio cerrado es tan termo como el que no sale de la villa, por poner extremos ridículos. La mirada que tenemos necesariamente es parcial, acotada. El lugar desde el que hablamos es, necesariamente, el nuestro: limitado.

El riesgo es cuando creemos que no hay algo diverso, diferente. Es tan pobre el discurso del católico a ultranza como el del ateo recalcitrante.


Hay termos de 250 cm3 y otros de varios litros. Alguno más amplio, otro más restringido, no dejan por eso de ser termos.

O sea.

En el termo

Tomábamos unos mates con Diego. La excusa era que como lo habían operado y no cursaba, estaba en su casa haciendo reposo.

Diego es docente en colegios de elite: privados, bilingües, con cuotas de alrededor de 1400 dólares. Contaba que una vez al año llevan a los alumnos de último año de primaria -11, 12 años- a la ciudad de BsAs, para que vean la Plaza de Mayo, anden en subte, salgan del microcosmos de barrio cerrado. El impacto es la entrada por la autopista con la visión de la villa 31. Probablemente hayan estado en Disney, New York, Inglaterra... pero son más extranjeros a 30 km de su casa.

Contaba Diego que oyó cuando una alumna relataba, en otra ocasión, su experiencia en el tren: hay gente que sube y canta, y le podés dar dinero. Y otros que te dejan algo en la rodilla para pedirte dinero; y otros venden cosas...

Parte de la gente que sale de estos colegios, son quienes controlan la economía, las empresas...
¡Madre mía, qué sustito!

Esquina, por favor

Esperaba el colectivo en la esquina de casa. Sonaban en mi MP3 los conciertos para cello de Bach. Solcito otoñal. Leía, mientras tanto, para variar. Eran cerca de las 10,30.

En eso, con todas esos estímulos -música bellísima, la caricia del sol, el deleite de las palabras- miro hacia el cielo, para estirar un poco el cuello. Pasaba, en ese momento, una bandada de pájaros, enmarcada entre nubes blaquísimas y un cielo celeste profundo.

Un momento sublime.

Abundan los animales

Un parlamentario griego de un partido neo nazi, negó el Holocausto (http://www.lanacion.com.ar/1473405-nego-el-holocausto-el-jefe-del-partido-neonazi-que-llego-al-parlamento-griego). Copio un párrafo porque es digno de leerse:

"¿Auschwitz, qué Auschwitz? Yo no he ido. ¿Qué ocurrió allí? ¿Usted estaba allí?", le preguntó Nikos Mihaloliakos, según el video de una emisión difundida por la cadena privada Mega. "No hubo ni hornos, ni cámaras de gas, es una mentira", agregó el dirigente. También dijo haber "leído muchos libros que ponen en duda la cifra de seis millones de judíos" exterminados por los nazis.


Ok. Yo no estuve en la Pinta: ¿habrá llegado Colón a América?
Los desaparecidos en Argentina pueden ser 29.999 0 30.001, pero eso no hace que sea mentira hablar de 30.000.
Yo no estuve en Galilea en el 30 dC, pero creo en Jesús.

Digo... a este señor le resulta más cómodo negar la historia que asumir su -odiosa- posición, parece.
Y Grecia, dicen, es cuna de la democracia y de la civilización occidental.
A los botes, que nos tapa el agua.
Espero no estar tan cerca.

Burn out

Me quema la cabeza cuando se simplifican cosas complejas, al estilo: la educación no anda porque los maestros no cobran lo que debieran.  Sí, por eso y 123.826 razones más, al menos.

Me quema la cabeza cuando se complican cosas simples, al estilo: debatamos si la lamparita debe ser de 40 o 60 watts.


¿Habrá modo de aprender la diferencia?

El huevo y la gallina

Una película bastante despareja, El príncipe de las mareas (1991, dirigida por Barbra Streisand), trae un diálogo entre una madre y un hijo, Lila y Tom. Las líneas que me quedaron grabadísimas fueron:


-Who taught you to be so cruel? ¿Quién te enseñó a ser tan cruel?
-You did, Mama, you did. Vos, mamá. Vos.
Lila and Tom


Reemplazando el adjetivo por casi cualquier otro -pero claro, otro del estilo-, resume mi vínculo con mi padre en estos días.

Lo bueno es que mamá está eximida. Por ahora.

Lo que importa es el amor... II

Y entonces damos cabida a cosas que no están buenas

• la mujer golpeada perdona porque ama al golpeador
• el golpeador pega porque ama a su mujer 
• la madre concede todo deseo porque ama a su hijo
• el padre obedece a cualquier capricho porque ama a su hija
• los hijos le mienten a la madre enferma porque la aman
• tragamos camellos porque nos aman
• mantenemos relaciones enfermas, enfermantes, porque amamos

No es escepticismo. Ni cinismo.
Es querer poner algún orden que no encuentro.
Es otra cosa.

Lo que importa es el amor...

Afirmación peligrosa, si las hay... palabra gastada y bastardeada como pocas.
Decimos amor a:

• lo que siente una madre por su hijo
• lo que siente la nena de 12 por su novio de 13
• lo que siente el marido por la amante
• lo que siente la pareja de viejitos
• lo que siente la señora por su caniche toy
• lo que siente un adolescente por su grupo favorito
• lo que siente un adulto por su vocación
• lo que siente un hincha por su equipo

Necesito otra palabra.

Géneros

La noche del miércoles 9 de mayo se aprobó en Argentina la ley de género (http://www.lanacion.com.ar/1471886-el-senado-dio-luz-verde-a-la-ley-de-identidad-de-genero). Básicamente, muy básicamente, permite que las personas trans (transgénero, transexuales, travestis) puedan ser reconocid@s legalmente con la identidad de género autopercibida aunque difiera del sexo con el cual se los identificó al nacer. Además se reglamenta que los costos de cirugías, hormonas, tratamientos y demás sean cubiertos por las obras sociales o la salud pública.

Así como me alegraba cuando en julio de 2010 se aprobaba el matrimonio igualitario, debo decir que me esta realidad me cuesta más. Una parte mía entiende lo difícil que es para las personas trans algo tan simple para los demás, como un DNI donde figura nuestra foto y nuestro nombre de varón o mujer y que nos acompaña desde siempre. Otra parte mía no entiende -por no pasarlo, por lo que fuere- que haya quienes se miren al espejo desnud@s y vean que algo -o todo- anda mal, que están, como les oí decir, en un cuerpo equivocado.


Hoy, en Argentina, a las 12 del mediodía una travesti protagoniza un programa en vivo, por la tv abierta. Impensable años atrás. Visibilizar, que le dicen. ¿Cómo nos iremos adaptando a las nuevas realidades?.
Entiendo y lo vivo yo mismo, y lo compartimos con amigos y amigas, que este es un momento de redefinición de masculinidades, feminidades...¿Podremos dar pasos todos?.

De cualquier modo, celebro la legalidad que permita a estas personas crecer en ciudadanía y, en muchos casos, dejar la marginalidad social, sexual, vital.

Viaje de vuelta

Como se me había hecho tarde, le pedí a Marcelo que llamara un auto para volver a casa. Podría haber caminado y esperado los colectivos, pero no tenía muchas ganas. Quería estar rápido en casa.

Llega el auto con el señor correspondiente. Es uno de los que quieren charlar. Uf... La lluvia que no llega, el calor que volvió, la gendarmería que para a los que laburan pero no a los chorros...

-¿Cómo distinguen los autos de laburantes y chorros?
-Y, porque saben...
-¿Saben qué?
-Y, los chorros se van antes.
-Ah... ¿y no puede ser que busquen, además, gente que desaparece en la trata de personas, drogas, chicos que se escapan de la casa?
-No, no... buscan que te falte algo para pedirte coima.
-Si falta algo, en todo caso, hay que bancarse la multa, ¿no le parece?
-No, lo que buscan es guita.
-Claro, pero si uno le da guita es co-responsable, me parece.
-Y, la gente es así.
-Si ponen multa, es legal. Si ud. acepta dar una coima es ilegal.
-Y bue... así es la gente.


Por lo que entendí, este señor era muy gente.

Centros

Cuzco, la ciudad central del imperio Inca, fue nombrada así porque era considerada el ombligo -qosqo- del mundo. A la cosmovisión dominante y dominadora le ayudaba a entender/se y justificar/se en sus políticas, economías y conquistas. En un mundo pre-tv, radio, diarios, internet no había un más allá tan inmediato como lo hay hoy. Cada imperio erigía su centro, su ombligo.

Hoy, más conscientes de la diversidad, hay tantos Cuzcos como personas.
Los avances del mundo...

A un paso, no más

En un capítulo de Friends, Phoebe intenta probarle a Joey que existen los actos desinteresados, meramente desinteresados. Joey, más escéptico, lo duda; ella busca infructuosamente. 

Los motivos que animan a las personas no son, como pretendemos muchas veces, químicamente puros. No hay puro desinterés, puro amor al otro, puro despecho. Hay mezcla: nuestro ego, nuestras historias, nuestras necesidades que por ahí desconocemos... Y no está ni bien, ni mal. Pasa. Nos pasa.

Pero no por eso dejamos de intentar. Si pretendiéramos alcanzar la pureza para comenzar a andar, nos paralizaríamos.

Twilights

En algún momento se me ocurrió -o escuché-leí, olvidé a quién o dónde y me lo apropié-. La cuestión es que para muchas cosas se me presenta la imagen de cómo varía la luz a lo largo del día: desde la oscuridad de la noche cerrada, el claroscuro de los amaneceres, la claridad meridiana, y la vuelta paulatina a la oscuridad.

Algunas veces lo que sabemos, lo que vemos, lo que conocemos, tiene apenas nos permite orientarnos, como a tientas, para no chocar/nos: la mesa, la cama, son meros bultos reconocibles, oscuros. Sólo una gama de grises.

Con un poco más de luz veo colores, las sábanas, las lapiceras sobre la mesa, los colores que comienzan a asomar.

Luego, bajo la cama hay polvo, que la telaraña creció, que las sábanas están arrugadas. Hay colores definidos. Y vemos más, mejor. Hay luz. Demasiada.

¡Cuántas veces prefiero, preferimos lo liminar del crepúsculo!.

PD: mientras escribía me sonaba en la memoria: Night vision, de Suzanne Vega. Bella, onírica.
Night Vision, video; 

Find the line, fine the shape

through the grain.

Find the outline, 

things will tell you their name.

The table, the guitar,

the empty glass:

all we blend together

when the daylight has passed.

La loca de m*erda

Apareció hace unos posts y divaga en cada comentario que hace. Pasa de la agresión a la paranoia. Alguna palabra le dispara algo y comienza su delirio. Habla de gente que sólo ella (dice ser mujer) conoce y que le hacen la vida imposible. Habla de sus ¿experiencias?.

Un poco me cansó -sí, si leés esta vez sí hablo de vos-. Me cansó porque me recuerda a tantas personas que no quieren/pueden/saben mirar, escuchar, leer, ver más allá de su ombligo, en el cual gira el mundo. Me cansó a tal punto que le avisé que, si sigue divagando, le borraré los comentarios.

Obviamente esta persona está no muy bien. Pero me recuerda a tantos que, sin llegar a estos bordes, los rozan.

Dosificá

Nos debíamos una charla con Mariana y coincidimos una tarde. Entre mi incapacidad para entender las diferencias horarias entre países y continentes, y la cotidianidad de cada uno, me acordaba tempranísimo o tardísimo. O no se podía.

Se pudo. Entre las idas y vueltas de la conversa comenta que Fianna, su hija de ¿3, 4?, es ruidosa. En ese momento, gritaba porque se peleaba con el hermano. Y que el grito es el mismo para todo, desde la pelea con Santi hasta un incendio, exageraba.

Decíamos, a raíz de esto: ¡es necesario dosificar!. No por la niña, claro. Por muchos, en realidad: por los que lloran de la misma manera una viudez que un gol en contra; por los que se angustian del mismo modo por una enfermedad terminal, propia o ajena, que por la novela; por los que no distinguen entre un tsunami y una garúa.

Buscar perspectivas, referencias.
Porque no todo es lo mismo.

Exorcismos caseros

¡La boca se te haga a un lado!: así conjuran algunos a los hados cuando algo que (les) decís es percibido como una amenaza a su nirvana personal. Puede ser precedida por la expresión toco madera, buscando que sea, en lo posible, madera "sin patas" -las mesas, sillas, armarios, quedan así excluídos-.

Otros, más ¿instropectivos? ordenan: Ni lo pienses. O: Ni se te ocurra. Y sabemos qué pasa cuando nos dicen algo así. Si no, ni se les ocurra pensar en un cocodrilo. ¿Vieron?.

Lo más gracioso es que, generalmente, ponemos el demonio en las palabras ajenas. ¡Y es tan nuestro el demonio!

Evolución

En materia de estética no hay absolutos. Dicho más simple: sobre gustos, no hay nada escrito. Lo que para algunos es decididamente espantoso -se me cruzan algunos Recuerdo de...-, para otro es tan lindo que merece ser un regalo. Y la belleza recargada del barroco italiano está a kilómetros de la despojada belleza japonesa. La misma distancia hay entre un haiku y un soneto de Shakespeare.

Todos ejemplos cultos, lo sé. A propósito. Porque creo que la estética y el gusto por la belleza no tiene que ver solamente con riqueza o pobreza, sino también con cierta educación que ayuda a que el ojo, el oído, la sinestesia, encuentren sutilezas más allá de los colores primarios o las figuras geométricas. Se me presentó, mientras escribía esto, la imagen de los juegos de los niños más pequeños: brillo, formas definidas, colores llamativos...

El gusto, la estética, creo, también crecen y se desarrollan.
Necesitamos pedagogos.

Días de cine V

Había visto un avance por youtube y luego me la recomendaron: más ganas de verla.
La tarde del feriado vino perfecta para sentarme a ver "God bless America".  Me gustó mucho. Lleva al extremo alguno de esos impulsos que a veces tenemos y nos da miedito admitir.

Frank está en las últimas: divorciado, padre de una nena insoportable que no quiere verlo, despedido de su trabajo, enfermo, insomne y migrañoso. Se harta de lo que ve en TV y en la diaria. Sale a matar. Conoce a Roxy, una adolescente que se le une en su camino. Matan: a los irrespetuosos, a los que incitan al odio, a los que permiten y alientan la basura que consumimos.

-I only wanna kill people who deserve to die/ Sólo quiero matar a gente que lo merezca (Frank)
-Anyone who makes a living spreading fear to the masses/ Cualquiera que se gane la vida desparramando miedo a las masas (Roxy)


Una de esas películas que el sistema deja pasar, de vez en cuando, como para decir qué abiertos somos, permitimos que nos critiquen.


Sí, puede ser. Pero capaz a alguno le abra un par de preguntas. Ojalá.

Intentos de bondades II

Con Vale charlábamos de adopciones, hogares de tránsito, casas/hogares de custodia judicial. En verdad, de los chicos que atraviesan esas situaciones. Ambos tenemos casos cercanos de familias adoptivas. Conozco, también, personas que se comprometen con algún chico que está en un hogar y lo llevan regularmente a pasar los fines de semanas.

A veces los chicos pasan tanto tiempo en hogares que ya luego no son adoptados: están grandes. Otras, como se quiere conservar el vínculo biológico a cualquier precio, si aparece un abuelo cada tanto, los procesos no avanzan...
Y están estas personas nobles, que se conmueven y quieren dar una mano. Nos surgían preguntas:

¿Está bueno para los chicos esta "ficción de fin de semana"?; ¿es mejor que no se encariñen con otros para no sufrir un nuevo abandono?; ¿no es transplantarlos a algo irreal?; aunque, también: está bueno en un contexto que despersonaliza que haya alguien para ellos; es necesario, a todos nos es necesario, una mirada que nos individualice; ser alguien para otro es sanador.

Claro, no resolvimos nada. Nos quedamos con dudas.