Una mujer está sola. Espera el colectivo en la esquina diagonal a donde espero yo leyendo. Medio de reojo veo que se mueve mucho, de un lado a otro. No deja de mirar su celular. Gesticula. Teclea/digita con furia. Guarda el aparato. Lo saca y vuelve a leer. Da un par de pasos para un lado. Para el otro. Escribe. Se queda atenta. Pasa la mano por el pelo, desde la frente hacia atrás. Lee. Se apoya en la pared. Empieza a lagrimear. Se seca con el reverso de las manos. Llega el 333 de mi lado.
En cinco, ocho minutos a lo sumo, algo sucedió que la llevó de la inquietud al llanto, de la bronca a la impotencia. De pronto la historia de mi libro pasó a ser irrelevante ante las que puedo suponer a partir de lo que vi.
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