Ovillos

Mientras devano la memoria 

forma un ovillo la nostalgia

si la nostalgia desovillo 

se irá ovillando la esperanza

siempre es el mismo hilo.

Mario Benedetti

A la siesta pasó Vale, amiga recuperada, aunque nunca perdida. Trajo madejas para que, mientras charlábamos, las fuésemos ovillando. Casi como nuestra larga conversa.

Nos sentamos en el parque, a la sombra amistosa del álamo americano, que, además, regalaba un poco de brisa.

Nos enredábamos, íbamos y volvíamos en las historias, los relatos, las experiencias.

Pasamos por nuestras abuelas, nuestras (de)formaciones, nuestras ideas e intuiciones.

Aparecieron Dios y dioses, hijos y amores, deseos y ensayos. Tribus y comunidades, alguna emoción contenida en la garganta.

No siempre podíamos terminar lo que queríamos decir: las palabras formaban deltas de otras palabras, que se abrían en muchos arroyos.

No estamos de acuerdo 100% en todo, claro, pero cuando las órbitas de nuestros planetas de acercan, está buenísimo. El tiempo voló mientras las madejas se hacían ovillos. Y por suerte, no está todo dicho, queda por  desmadejar.