Miradas

Mariana tiene blog. Mariana no conoce a Pablete en persona y viceversa. Borgeanamente anduvieron por el mismo Starbucks, pero sin encontrarse. Cada tanto se prenden en diálogos virtuales, a veces absurdos, a veces no tanto.


Mariana es traductora literaria (¿se estudia para eso?, suelen preguntarle). Posteó algo -y acá les dejo el link: marianatieneblog.blogspot.com/2010/08/significados.html- sobre los significados; en realidad ella lo planteaba desde unas cuestiones literarias. Pero me dispara varias preguntas o dudas, que son hermanas:


¿Hay significados o interpretaciones?.  En el arte (y en la vida, al cabo) ¿el objeto sólo, sin interpretación (al menos en las cuestiones literarias o artísicas) ¿existe? O mejor, ¿tiene algún sentido?.


Las personas, que no somos objetos sino sujetos, ¿existimos sin la mirada del otro?. ¿Cuánto de la mirada del otro hace a lo que somos?. ¿Quiénes somos bajo distintas miradas?.


¿Qué ves cuando me ves?.

Disney ll

 "A mi me generan mucha bronca (los bambis). Tal vez porque siento que el otro, el "bambi" se cree mejor que yo, o me ubica a mí del lado de los "malos de la película"... y se sienten con autoridad para juzgar a quien es más libre que ellos. Incluso creo que les da bronca que haya otros y otras que puedan vivir con mayor libertad". Hernán B.

Cito a Hernán y transcribo su comentario -al post Disney-, porque él y yo sabemos de qué hablamos. Pero para no cargar las tintas sólo sobre los bambis, extiendo un poco.

Los cuentos infantiles, como las malas películas o las malas novelas, como algunas personas que no necesariamente son malas, vienen en sólo dos dimensiones: bueno-malo. Mejor aún: buenísimos-malísimos. Sólo hay dos polos, dos posibilidades.

En los adultos quedan resabios de esto. Y estos resabios simplifican -en el mal sentido. Son los que impiden ver, percibir, distinguir, buscar profundidades, matices. Son los que hacen que cuando hay que elegir entre "hacer lo que hay que hacer" o "ser felices", algunos prefieran lo primero. Y que si ven que otros eligen la felicidad, les hagan la vida penosa o imposible. 

Por envidia, creo.

Sentidos

"¿Qué ves cuando me ves?, 

            cuando la mentira es la verdad". 

                                                        Divididos.

No me gusta especialmente Divididos; es más, no creo que tenga nada de ellos en el rígido (propio o de la pc). Pero este estribillo me golpea cada tanto como pregunta que se me dirige, como pregunta qué hago a otro, como triste evidencia de que a veces "la mentira es la verdad", la imagen-idea-suposición toma el lugar de alguna verdad. Le cambio el verbo y la pregunta permanece intalterada: ves oís olés tocás saboreás. 

Las miradas -mías y no mías- que sólo ven pieles y no interiores, o que viendo interiores prefieren las pieles. ¿Qué habrá que nos impide ver oír tocar ole saborear?. ¿Qué será lo que impide que lleguemos a la desnudez y pureza inocente de los sentidos, a la inocencia pura en lo que construimos?.

Contentar

Se desprende del post anterior. O no.

Límites, bordes, fronteras. Que adquieren cierto tono despectivo o militar, cierto desprecio o endiosamiento. ¿Hay límite para el límite?. Me sale pronto: claro que lo hay, si no, se cae en la tiranía del poderoso que marca arbitrariamente los límites. Entonces: ¿no limitar?.

La piel es el límite de nuestro cuerpo, el vaso limita al líquido, la tela del bolso evita que el contenido se desparrame, la cáscara del huevo preserva la yema y la clara; es dentro de la estrechez del útero donde la vida se gesta y desarrolla. Estos últimos límites se rompen, claro, pero cuando ya la vida está madura dentro de ellos.

En el libro de Job, uno de los atributos de D's es ponerle bordes, límites a los mares (Jb 38, 8-10). Esta limitación de uno posibilita la vida de otro (curiosamente, en el límite de los ríos hay algo materno o parental: el río que desborda se "sale de su madre"´; luego aplicado por analogía a variedad de "desmadres").

Los límites contienen; contener y contentar son parientes etimológicos. Quien está contento, está contenido y viceversa. Parece que hay que volver a mirar el origen de las palabras y escuchar con atención lo que tienen para decirnos.

Causa/efecto

Lo he dicho, escrito o sugerido, seguro. Lo vuelvo a poner en palabras. Tenemos que recordar que toda acción tiene consecuencias; que estas consecuencias, a veces devienen en situaciones que no deseábamos, que son o nos son adversas, contrarias. Que a veces las consecuencias tardan años en llegar. Pero llegan, y no por venganza cósmica o kármica. Por causa-efecto, no más.

Desde el "no" simple y sin excusas puesto a un nene, a una nena, a tiempo, hasta las consecencias de explotar los recursos naturales.
Si no te bancás que tu hijo/a llore porque le marcás un límite a los 4 años, jodéte si no podés a los 14. Y no te quejes. Si no aceptamos que el planeta no es inagotable fuente de recursos explotables, no lloremos si, más allá de los desastres naturales, de pronto 33 tipos quedan atrapados por estar en un lugar antinatural, si los hay -con el máximo respeto por quienes sufren esta cosa tremenda en estos tiempos-.

Si el niño de 10 años miente, tiene que saber que su mentira afecta a otros; si no, cuando sea político, por caso, no habrá manera que lo entienda, o estará habituado a hacerlo impunemente. Si el/la adolescente está en un ambiente hipersexualizado, no nos espantemos que haya casos de embarazos en parejitas de 13 ó 14.

¡Uy, qué reaccionario me salió!... Pero me jode tremendamente que nadie sepa hacerse cargo. De nada.

Quiero más.

Venía postergado, pero finalmente hoy nos encontramos con R. a tomar un café. Ella venía para estos lados y yo estaba cerca, así que nos sentamos un poco no más, no tanto como lo merecemos.

R. ha sido profesora mía de griego; siempre me ha despertado mucha admiración, aunque no sabría decir bien por qué: si por sus saberes académicos, su cultura. No lo sé. Lo que sé es que además, le tengo mucho respeto intelectual y aprecio su mirada. Es de esas personas que (me) hacen bien.

Por una duda acerca de una etimología, le escribí un correo electrónico, cruzamos varios más, concretamos este encuentro. Ideas que nos giran, lugares de encuentro, descubrimientos y búsquedas que desde lugares diversos se rozan. Percepciones, deseos, sospechas, prácticas, en el intento de crecer en humanidad.

Quedaron ganas de más, lo cual está bueno.

Caricaturas

No va a sonar bien, lo sé, y me hago cargo.

Me da tristeza, pena, angustia ver cómo alguien de clase media, media-alta, intenta mimetizarse o pasar (por cool o lo que fuere), por alguien de clase baja. También me da pena el camino inverso. No hablo de un actor o una actriz componiendo un personaje, sino uno de nosotros, cualquiera. O no tan cualquiera, ponele.

No deja de haber algo impostado, falso, extraño, en las "eses" que se comen a propósito o los pelos amarillos, que no rubios. Algo me hace interferencia, ruido. No sé si es prejuicio mío -que puede ser, sin dudas-; no sé si es juicio de valor, pero este crossover me suena tremendo de falso, de caricaturesco. Pero caricaturas feas, sin gracia.

Disney

Iba caminando junto a M, una persona querida. Delante nuestro, una mujer patea una bolsa de Mc Donald's de su vereda a la calle. No puedo contenerme, para variar, y digo, en voz alta:

-De levantarla y ponerla en la basura, ni hablar, ¿no?.

M me dice:

-Ay, Pablo..., con voz de ¡qué tremendo este chico, señora!.

Claro, para ella, lo que hice fue criticar a alguien y criticar está mal, seguro, aunque lo que haga el otro esté peor. Algo no me cierra.

Intento que entienda que no es una crítica, por dónde razoné, qué recorrido hice, cómo pensé antes de hablar. Acuerda conmigo que es cierto, que lo que la señora hizo no está bueno. Pero igual, "no está bien criticar". Al menos no para ella, no en sus esquemas que no admiten decir que algo está mal.

A veces me parece que a algunas personas las picó Bambi y les produjo cierto tipo de incapacidad para ver, discernir, juzgar. Suelen ser personas buenas. Demasiado.

De no creer

Leo en la portada web de un diario que los 33 mineros chilenos están vivos (para aquellos que no salen a menudo del yogur, hace más de 15 días hubo un derrumbe y habían quedado atrapados: (http://www.clarin.com/mundo/america_latina/mineros_atrapados-Chile-sonda-rescate-refugio_0_321568111.html)).
Me emociona la nota manuscrita que desde el fondo de ese infierno le alcanzaron a los rescatistas. Me sale fácil el lugar comunísimo: "qué milagro". E inmediatamente, varias cosas más se me escapan, pa'variar.

• Indecible lo que habrán pasado estas personas.
• Me conmueve la foto de la nota manuscrita.
• No puedo imaginar los gritos y las lágrimas de las familias.

Y acá se ya se me nota la hilacha:

• "Gracias a Dios", dicen, leo, escucho...  Si no sobrevivían, ¿era también "gracias" a Dios?.
• No le creo a Piñera que no haya perdido la fe.
• Si no la perdió, me parece que capaz es un iluso, lo cual no es bueno para nadie, menos para un presidente.
• Le creería más si dijese: "No puedo creerlo, estoy tan asombrado como uds., compatriotas".

Ok, entiendo que Chile viene de un tremendo terremoto y hay que alentar la esperanza. Que el líder debe mostrarse firme, sin dudas. Pero me hubiese gustado oírle: "La verdad, no lo puedo creer"; al menos hubiese habido por un instante un político honesto.

Turistear

En estos días tengo ganas de viajar.

Mi ambición me lleva a Nueva York o Madrid, aunque me conformo con una escapadita a Colonia, Uruguay. No estuve muchas veces fuera del país, pero las que estuve me daba mucho placer saberme extranjero, sensación que se acentuaba si donde estaba no hablaban español.

Saberme sin obligaciones, con todo el tiempo para hacer lo que quisiera, poder decidir minuto a minuto, perderme a 10.000 km de mi casa y que no me importara, encontrarme frente a frente con cosas que conocía por libros, fotos o películas, contemplar una momia que fue momia desde antes que llegase Colón a América.

Sí, tengo ganas de ser un turista despreocupado, aunque sea por un rato.

Fervoroso

Tres días encerrado, con mocos, fiebre y esas bellezas, son demasiado para mí. 

Lo sé, no es nada, hay enfermos crónicos que soportan lo indecible. No tengo derecho a quejarme, pero lo hago. En realidad, soy mal enfermo pero buen paciente. Del médico,al menos.

Me duela la cabeza y no puedo leer, la tele es una colección de mediocridades -a no ser algunos momentos en el cable-, la compu me hace mal después de un ratito... Litros de té con limón y jengibre, pastillas para la garganta, ibuprofeno, la sensación de tener una pelota de tenis en la garganta, sopas y más sopas.

Al menos me pongo al día con los chismes de la farándula, elijo qué cosas comprar en ¡llame ya!, pienso en convertirme al evangelismo, aprendo sobre los sedimentos marinos, me informo sobre las migraciones de las ballenas en el pacífico. Claro que después todo se me mezcla y, en esa modorra que me da la temperatura, termino viendo a una ballena evangelista vendiendo jugueras.

Es lo que hay.

Más de lo mismo ll

Decía lo de la falta de carnadura. Y me da cierto miedo esta falta. O no tanto la falta, que pareciera inevitable en algunas personas, pero sí que la pretendan como molde y modelo para todos. Que sea ese el lugar, el criterio, el metro con el que algunos miden todo. Aunque para que entren en este metro o modelo deban cercenar las cabezas de algunos.

Mientras el mundo cada vez avanza más hacia lo plural y variado, en gran parte gracias a los medios, hay un intento denodado de uniformar, de universalizar un tipo de ser humanos. Los integrismos, los fundamentalismos que condenamos, por caso, en el Islam, se repiten pero bautizados. No es muy diferente a las cruzadas, pero más civilizadamente: no hay sangre que se derrama, al menos por ahora. Sangre de la que moja, que de la otra corre.

Mantener la tensión de lo diverso, el respeto por lo multicultural, la pluralidad de miradas, por esta fauna humana que encanta y desespera. Desafío del 3er milenio.

Más de lo mismo.

Una vez más me encontré en el ciberespacio con un blog cuyo nombre no recuerdo, diría Cervantes. Yo lo recuerdo, pero quiero evitarles la desagradable experiencia. Y desagradable es la palabra.

Quien lo escribe (y a quien conozco) es católicorecontrapracticanteeilustradoyformado, claro, sólo desde y para un lugar: el suyo, que, por supuestísimo, es el adecuado. En otro momento escribí acerca de las personas que creen que por saber cepillarse los dientes ya pueden hacer un tratamiento de conducto. Bueno, eso.

Conozco al autor, con quien he cursado algún idioma. ¿Inteligente?; sí, pero con sólo dos dimensiones, sin profundidad. Quiero decir, sin complejidad: respuestas armadas que no interesan a nadie, sólo a quien las formula, de familiacristianatradicionalytipica, con un horizonte que no es el mío. Ni el de tantos y tantas.

Me preocupan estas personas, porque asumen el lugar de paladines y defensores de una verdad, con una mirada martirial sobre sí mismos y despectiva hacia los demás. Son de los que llevan exoesqueletos. Sólo deseo, de corazón, que entre sus hijos o hermanos tengan algún especimen de aquellos que desprecian y demonizan. Capaz que eso los haga humanos. Les dé carnadura.

-continuará-.

Esqueletos ll

Se desprende de lo anterior pero le doy como otra mirada. Ya no como opuestos irreconciliables, sino como parte de lo que soy, de lo que somos. No como uno u otro, como rigidez o flexibilidad ajena o propia, sino como estrategias de vida. ¿Cuándo es que rompemos caparazones y comenzamos a sentir la piel?; ¿cuándo volvemos al caparazón? .

Rompo, siento que rompo el exoesqueleto/caparazón -o elijo quitármelo- cuando me lo humano me atraviesa. Y vuelvo a él cuando lo humano me agobia.

Curiosamente lo mismo. Si no me lo quito, no hago comunión; si no lo uso de cuando en vez, me diluyo. Como si el mismo y único movimiento llevase a velar y desvelar, a exponer y cubrir. 

Círculos

Una vez, en casa de María y Claudio. Había ido a comer y estábamos en la previa, sentados en los sillones, alrededor de la mesa ratona. Había varios cuadros, varios estilos. Uno me llama la atención. En sombras de colores, sin definición, a la derecha hay varias estatuas en una galería; afuera, se ve cierta edificación, alguna estatua más, otras sombras. Un espacio abierto con sombras de personas y fuentes. Ninguna imagen pasa de ser una mancha. Pero me resulta familiar. Mucho.

Me paro para ver mejor, a ver si puedo darme cuenta. Remotamente me recuerda a... no, no creo.

-¿Qué pasa que mirás tanto?, pregunta Claudio.
-No, no sé, me hace acordar a Piazza de la Signoria, en Florencia.
-Es Piazza de la Signoria.
-Ah, mirá vos...

Me corrió un poco de frío por la espalda. Alguien, en algún momento, mucho antes que yo estuviese ahí, se paró en el lugar desde el cual yo miré el Palazzo Vecchio, en esa galería. Ese alguien pintó el cuadro que estuve mirando. Lo pintó mirando lo que miré. Y a miles de kilómetros y años reconocí el lugar.