Uno cincuenta, por favor

Tenía que ir a San Isidro a la farmacia, a buscar un remedio que había encargado. Como salí medio apurado, no llevé libro para el ir leyendo en el viaje. Por suerte, metí la mano en el morral y me topé con el Mp3. Ni recordaba qué música tenía ahí. 

Puse play y me encontré con Expedición, de Silvio Rodríguez. No recordaba la letra. Quizá la lluvia me ayudó a escucharlo de otra manera, especialmente estos versos:

Primero fuimos los heraldos

llevando nuevas del Señor

pero excedimos su mandato

cargando el peso del dolor.

Hoy somos ángeles caídos
junto al que fuimos a curar.
Temen que a nuestros propios hijos
les enseñemos a volar.

Me emocionó la imagen, la certeza de saber de qué hablaba, qué estaba cantando.

Acá les dejo video con canción. Que lo disfruten: Expedición, Silvio Rodríguez

Días de cine III

Juan y Patu me habían recomendado Dialogue avec mon jardinier, peli francesa de 2007. Confiando en su criterio, la encontré y la vi.

De una simplicidad enorme: un pintor cultísimo, se traslada a una casa de campo y contrata un jardinero cultísimo de otro modo. Ambos crecieron en el mismo pueblo: uno se quedó, trabajó en el ferrocarril, el otro fue a París, estudió arte. Matrimonios con diferentes suertes, recuerdos que se comparten, consejos que se dan o reciben sin pedirlos, in/coherencias de uno, deseos de otro.

Luego leía que quien escribió el guión, basándose en una novela, tuvo que casi crear el personaje del pintor, quien en el libro es sólo excusa para que el jardinero hable y se diga. Lo logró muy bien. Ambos personajes tienen carnadura y densidad de seres humanos.

De modo cómplice, se llaman uno a otro Jardín y Pincel; comparten espacios físicos y, de cuando en cuando, vitales. Nada más, nada menos.

Una pequeña joya.

Intercontinental

Hace a varios años, por iniciativa de Mariana, quien es argentina y vive en Inglaterra, armamos un "libroclú" vía Facebook. Argentinos mayoritariamente, alguna española, desde Inglaterra, Nueva Zelanda, Argentina, vamos leyendo y compartiendo lo leído. A veces sale mejor, otras nos cuesta más, pero hubo momentos gozosos de compartidas.

Otro regalo anejo es que los puentes se tejen no sólo en letras, si no en vivo, en carne. El año pasado estuvieron acá Bob y Richard, una pareja conocida por Mariana, quien nos contactó para que nos encontráramos en Buenos Aires. Si bien no eran del libroclú, fueron fruto de él.

Ayer el encuentro fue con Esther, de Málaga, y Brian, su pareja de Chester. Esther sí es del libroclú y con Brian han estado viajando por América Latina -el jueves habían podido encontrarse con Pilar y Agustín-.
Nos encontramos en Beccar, visitamos Villa Ocampo (¡merece la visita!), caminamos a San Isidro, tomamos algo en un bar, visitamos parte del casco histórico, charlamos, charlamos, charlamos...

Un encuentro de culturas, de desconocidos/conocidos, de alegrarnos por la gente en común, de saber, una vez más, que podemos estar en casa aunque estemos lejos. 

Mutuamente.

Buscadores

Por la mañana pasó Costi. Venía a buscar una mochila que le presto para su viaje/peregrinación interna a la India: Goa, Bangalore, ashram. Una bella mujer, diseñadora, del mundo de la moda, 30 años. Quiere encontrar/se en lo profundo.

Por la tarde vino Irma, que hace diez años vive en Cuba. Religiosa franciscana misionera, en sus casi 70, que con dos o tres más viven en la Cuba no turística, la pobre Cuba que busca salir hacia algún lado. Quieren vivir y transmitir algo del evangelio en el que creen.

Con ambas compartimos el mismo mate, la misma mesa.
Con ambas buscamos y (nos) encontramos.

Antón Pirulero

¿Se acuerdan de esto?:

Antón, Antón, Antón Pirulero.
Cada cual, cada cual atiende su juego.
Y el que no, y el que no
una prenda tendrá.


Cada quien elegía un instrumento y hacía la mímica, mientras uno, el que dirigía, giraba las manos. Sin avisar, copiaba la mímica de algún otro, quien, a su vez, debía girar las manos hasta que dejasen de copiarlo. Si no, perdía. Y claro, no valía avisar: Eh, Fulanita, ¡te está copiando!.

Terrible ensayo de individualismo egoísta que nos entretenía un buen rato.

Algunos intentaron romper con el mandato de atender su juego metiéndose en la vida de los demás, poniendo caras y frunciendo narices.
Otros, buscando caminos nuevos.

Marilina Ross, que no canta bien, a veces compone pequeñas joyitas.
Vean, si no: Un inocente juego.Ochentoso, naïf, bello.

Vamos en esa línea, ¿dale?.

Algo de eso hay

En alguno de los barrios dónde laburé, existía la costumbre, traída de algún lugar del interior, usar la palabra mezquino. La cosa era así: cuando alguien no recordaba el nombre de otro, acusaba a este de ser tan mezquino que ni le dejaba el recuerdo del nombre.

Claro, los freudianos dirían ¿por qué no querés recordarlo?.  Otros preguntaríamos: ¿por qué poner en el otro la culpabilidad por la propia falta de memoria?.

De cualquier modo, proyecciones o no mediante, es casi como que el miope se queje porque los demás están más borrosos o pequeños.

Cómo cuesta hacerse/nos cargo de lo que queremos (o no) ver, escuchar...

La perra de la vecina

Volvía a casa luego de hacer las compras y me encontré con el cuadro tan temido: el vecino estaba lavando el auto y la rottweiler estaba afuera -cuando este dulce bicho está en celo, los perros del barrio se juntan en el portón del garage, y la susodicha se da golpes contra la puerta que meten miedo-. Y de vez en cuando, aparece en las noticias que un rottweiler enloquece y ataca a los dueños.

Respiré hondo y puse cara de 'acá no pasa nada', aferrado a las bolsas con verduras y leche. Obvio que paso y la perra maldita se cree que quiero jugar con ella y arremete.

-Olivia, dejá pasar al señor, que viene cargado, dice el dueño, como si Olivia fuese un niño de 3 años.

A ver: si no fuese por el pánico que me da Oli, como la llaman cariñosamente, le explicaría la diferencia entre un humano, que entiende, y un animal, que cuando mucho, interpreta el tono.

Decí que le tengo miedo a ella y al dueño, que es medio gil y no distingue entre un humano y un perro.

Dos añitos

Cuando estaba por escribir, me dí cuenta que hoy se cumplen dos años desde el primer post. Dos años de posteos diarios que casi nunca releo.

Claro que los temas se repiten, se reiteran de maneras parecidas o diferentes. Por ser humano, cambio bastante; por ser humano, no cambio casi nada. Ambas afirmaciones son ciertas.

Lo que también es cierto es que cada tanto no sé qué decir, y otras las palabras me inundan.
A veces con poética, otras con bronca. Casi siempre honestas. Siempre mías.
No sé por qué, o para quién, y no sé si importa.
Tiro palabras, hilvano frases.

Mientras tanto, vivimos.

Gracia' a vo', Ricky

"People on Twitter who don't get irony have given me an idea for a new law. No one can own a smartphone that's actually smarter than them." Ricky Gervais.

Traducción aproximada: "La gente que en Twitter no entiende la ironía me ha dado una idea para una nueva ley. Nadie puede poseer un smartphone (teléfono inteligente) que sea de hecho más inteligente que él".

Agrego1: en Twitter, Facebook, diálogos, en la vida misma

Agrego2: ironía y también poesía, arte, imágenes, metáforas...
Agrego3: qué pena ellos...

Titanic reloaded

Un accidente con un crucero en el que murieron 12 personas y el resto de los casi 3000 saltó, nadó, subió a los botes, hace ya una semana que es noticia. Tremendo barco, de casi 300 metros de largo (¿eslora, se dice?) que, por una pavada del capitán, escoró a metros de la costa de Italia. Un horror, sin dudas. Sin embargo...

Mientras los ojos de los medios están ahí, se me aparecen las personas que cruzan el Mediterráneo desde África a Europa en pateras miserables para (mal)vivir los que sobrevivan al trayecto, si es que no los deportan antes; o los cubanos que yendo a Miami se juegan el pellejo y la vida para pasar del sistema cubano a otro sistema igualmente nefasto.

Los que cruzan no se sabe cuántos son, porque son invisibles.
Los que mueren cada año son más de 12, seguro. Pero pobres.

Enigmas

No sé qué es más peligroso, preocupante  o dañino:

quien no ríe nunca o quien no se toma nada en serio.
quien no tiene vuelo o quien que vuela muy alto.
quien no tiene amigos o quien es amigo de todos.
quien vive ilusionado o quien no guarda ilusiones.

Sólo algunos interrogantes.

Un toque de historia II

Otra cosa buena, más allá de la salida en sí misma, con lo buena que estuvo, es que esos momentos nos permitieron encontrarnos en un lugar diferente, de una manera distinta: no en el espacio privado, sino en el público; no en un espacio público cualquiera, sino en uno cargado de significado nacional.

Ahí, juntos, fuimos mirando, leyendo, contándonos, señalándonos, mostrándonos, cosas que tenían que ver con nosotros y con otros más, los que somos este país, parte de este mundo. De a ratos tomábamos conciencia de cuán nuevitos somos -cosas de 200 años, no más, frente a 5000 años de las pirámides en Egipto, decíamos con Facu-. De a ratos, también, de cuánto tenemos que seguir creciendo: él mismo, en un momento comentó que no habría que dejar que vengan más extranjeros, lo que nos llevó a ver (lo llevé, bah) que nuestros bisa o tatarabuelos lo fueron.

O la risa de escucharla a Rocío, al ver a los Granaderos firmísimos e inmóviles, preguntando: "¿Son de verdad?"; o pasar por la Catedral y rezar un minuto, nombrando a los nuestros y ver que eso también es ponerlos delante de Dios. O que Ro descubra los vitrales, "esos vidrios de colores lindos".

Apuestas a recuerdos sanos.

Un toque de historia

Afianzando la tradición de las salidas tío-sobrinos, esta vez tocó por la parte histórica, cultural, nacional.
Mochila con conservadorita, sandwichs, fruta, jugo, tomates cherry, cámara de fotos -no en la conservadora, claro-, partimos al centro del la ciudad de Bs As.

Cabildo donde se gesta el primer gobierno, la Plaza de Mayo con la memoria de las Madres, la Casa de Gobierno por fuera, el Museo del Bicentenario... Mucha historia, acentuada por los fantasmas de Misteriosa Buenos Aires que estoy releyendo en estos días.

En un momento capturé esta foto:

son Rocío y Facundo, mirando un video sobre la dictadura. De fondo, las Madres. Percibí, sentí, capté, que estábamos haciendo historia.

Kill me, Sigmund! II

Dicen que Bs As es la ciudad con más psicoanalistas/psicólogos por habitante. No por eso estamos mejor de la cabeza, claro, pero se nota algo de esta psicocultura en cosas del lenguaje:

• si no queremos hacernos cargo de lo que alguno nos dice, lo descalificamos diciendo que proyecta.
• muchos violentos son psicopatones.
• algunos no se entristecen sino que transitan un duelo.
• las equivocaciones son lapsus -linguae, scriptae o lo que seae-.
• los errores son actos fallidos, o si somos muy cancheros, fallidos, no más.
• si decimos terapia pensamos en diván, antes que en aparatos y doctores.
• cuando estamos enfermos, solemos somatizar algo.

Sin embargo, no se nos hace más fácil ser felices.

Limitado II

Ayer contaba lo del correo que mandé -y debo decir que fui respetado, lo cual no es poco-.

Como siempre, las cosas me brotan de lo conversado, de lo compartido.
Una de las cosas que compartíamos es que, cuando tomamos posición o definimos, estamos obligando un poco al otro a definirse o a explicitar su postura, su desde dónde. Puede estar bueno en ciertos casos: en otros, es motivo de corte.

Y a veces eso está mejor.